Fiebre

fiebre

Tengo fiebre. Noto cada astilla de mi cuerpo y cada vértice. Giran, pinzan y se clavan en la carne. La fiebre me pone los ojos vidriosos, los labios aframbuesados e hinchados y la mirada oscila entre el miedo, sopor y cansancio.

Mi cuerpo arde, arde tanto que calienta cada palmo de las sábanas sobre las que se posa. Mi mente se desvanece, no consigo terminar un pensamiento, se encadena con otro sin sentido y por un momento me siento como un poeta maldito.

No es opio, es fiebre. Estar a treinta y nueve grados debería estar catalogado como práctica habitual de cualquier proceso estrambóticamente creativo.

Mi respiración se entrecorta. Inspirar duele, espirar libera. Libero mi basura mental que se ha materializado en objetos puntiagudos en mi mente.

Me gusta sentir la fiebre sobre mis sábanas frescas y blancas. Marcar a fuego no tiene desperdicio. Vuelvo al lugar del incendio y quedan los rescoldos, la sensación tibia de un cuerpo cálido que ha estado, ya no está, se ha marchado.

Siempre me dijiste que hay un punto de dolor que se convierte en placer. Ahora mi cuerpo descansa sobre treinta piedras volcánicas, porosas y puntiagudas. Marcan, duelen y he aprendido a disfrutarlas en cada exhalación. Sí, de respirar he pasado a exhalar, porque esta fiebre me ha llevado a buscar cómo vaciar.

Vaciar, sentir placer con el dolor

y contigo, siempre al contrario.

Ojos vidriosos, labios hinchados -aframbuesados-

Volver a  mis sábanas tibias.

Expulsarte en cada exhalación para liberarte (me).

Y de nuevo, las piedras -volcánicas-

Tu partida como inicio de mi proceso “estrambóticamente creativo”

Tú, las estrofas del puño “maldito”

Tú, mi cansancio, mi sopor, mi miedo… mi opio.

FIEBRE.

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